Morto

Ouvindo aqui.

Já escrevi e apaguei, não sei...um livro? Talvez. To cansado dessa tentativa esquizofrênica de construir um discurso preenchido de nexo e não só de léxico como de usual. Sabe a sensação de ser um filhote de girava tentando levantar pela primeira vez, o texto vai crescendo, levantando, desmorona.  Poucas vezes eu estive com tanta dificuldade para escrever um texto ao ponto de escrever exatamente o que esta acontecendo.  Enjoo social, do social inteiro e de mim. Ando enjoado de ter relações com pessoas. Eu sou uma pessoa. A vontade é me trancar em um quarto, escuro, a brasa do cigarro como única fonte de iluminação, e o silêncio, ou algo tão belo quanto ele. Como quem sabe...puro jazz? Sim, só os instrumentos que tocam a alma, nada de voz, nem dela, só os instrumentos. Eu quero o som divinamente metálico e sem vida, que é feito por vida, mas em si, sem vida. Assim como um texto, depois de escrito morto. Ou ele vive e quem morre sou eu? To morto.