E essa gritaria insana que grita, no mais mudo falatório,
que atravessam de dentro para dentro. A marcha segue lenta, a dor segue insana,
oca. Oco. Vagante, de lua a lua, a procissão segue clamando, mas sempre silenciosa.
Para quê ninguém sabe. Para onde, não se tem ideia. Dentro, para dentro,
segue. Buscando quem sabe adentrar mais
ainda. A tentativa esquizofrênica de escrever é falha e azul. O cigarro acabou,
ascende outro. Mas nem todos os tragos do mundo seriam suficientes para inflar
aquilo que, talvez por natureza, é convexo. Oco, negativo, esvaziado. Vazio.
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"Gentileza gera gentileza." - Profeta Gentileza.