a kamikaze

Minha timidez é kamikaze, e kamikaze sempre há de ser. E para te fazer entender do que falo, digo: sou extremamente tímido. E sempre custa tempo e angústia esperar a timidez virar corpATO, flecha. Mas quando me lanço, vou. De olhos fechados. O que sobra dos meus mergulhos é o que inscrevo no território da dita arte. Suposta. Burguesa. Suspensa. Escrever é abaixar as calças da timidez. Minha escrita é o corpo da kamikaze, escrever me constrange.   

desassobiar

vez outra queria ser rede. rede de pegar gente, sabe? sabe saber? rede para que em algum canto retivesse. reter-te e com isso ter algumas das histórias que não fomos. ai nos sou quando te retenho. só que é mentira, desejo. verdade que sou fluxo, na dança de tentar te reter, perco-me em outrem.  

nu em casa

Será que há quem tenha? Mais saudades, talvez, lá da penha? Juro que não. Penha como talvez algo de tom de novo. Pra frente. Futuro, se é que hei de ter. Não esqueço. Quero de tom grave meu último desejo, que em mim caiba para mim meu próprio silêncio desejado, homenagem ao luto. Tremo na melodia que o teu samba bossa me toca e serpenteia por todo meu corpo. Assobia-me que me torço toda pra você. Me divi(d)(n)o, mostro que sou dois, suas. Inteiras. Me venho a ser, mise-en-scène bem iluminada. Entorto-me há porretadas no botequim. Nu em casa.

lisergia

cortes violinos

ondas endossadas

calor consciente

corpo brasado

senso ressecado

senso tido

sentido

difuso sem tido

silêncio oco

cara oca

raridade desata

tocar o toque

subversão da ode

tentei escrever um poema

imperativo, desaforado e mal-humorado

não pude, construção risonha, ruiu

entendido das razões, sorri

entendi.

há em mim vontade tua

do teu riso e do teu gozo

não a mim.

para ti:

        rodopiantes piruetas frouxosas de sorrisos

Me tiro

Um tiro.

Porque vivo e sou perecível.

Dois tiros.

Porque há a natureza.

Três tiros.

Porque as cascas das arvores crescem no escuro.

Quatro tiros.

Porque há arte.

Cinco tiros.

Porque há de se chorar sem se saber os porqueres.

Seis tiros.

Porque há de se desejar.

Sete tiros.

Porque sou.

Meu tiro.

delírio

Toda essa umidade trópica que pesa nas ruas me cansa e amolece...não sei se foi miragem, mas juro ter ouvido um louco transvestido de poeta e salvador –ou ao contrário- cantarolar baixo: “sonhos são como deuses: quando não se acredita neles, deixam de existir.” Acordei molhado, da umidade ou poesia? 

Florais

Violentas violetas

rosas rosas.

E margaridas?

Margaridas hão de ser.

Brancas e amarelas perfumarão.

Por mim tulipas poderiam ser chamadas de vênus

ou vênus de tulipa, tão logo.

Perco-me em túlipas tulipas

tulipas de carne contorcidas à ponta da boca.

Com brutal delicadeza revidam o toque.

Vulnerabilizo-me à vossa violência floral.

Feres-me com prazer.

                                Por favor. 

Sobre porque comecei a escrever de vermelho

Sangue escorrido
ou texto escrito.
Coisa mesma.

Escrever é tirar a roupa

Escrevo como quem transa, com dor, suor, prazer, coragem, muito medo e júbilo. Buscando, quem sabe, parir algo de vida. Mas expurgo de mim o que há de mais podre. Expurgo-me. Com cuidado agarro-me aos colhões com força, buscando restar-me em algum nível de mim. Preservar de mim, alguma verdade. Realidade. E real(e a)mente me apavoro, quase gozo.  

Façamos

Silenciar. É isso (!), silencio-me, silencio-te, silencio-os. Silencio em mim tudo que há de ti. Gritando assim para calar o silencio que fazes em mim, que eu fiz em mim – de ti. Toda essa construção pseudo-complexa é na verdade boba, a mensagem é clara e faz bem pouco sentido para quem lê –e também para mim. Mas afinal meu bem (quem?), nunca busquei fazer sentido, só fazer.

Ilhas

Sobre ilhas e distancias. Eu e você. 

sobre fragilidades

Sobre coisas que quebram. Eu.

água

Talvez a vida não seja feita de vida, sabe (?)... A todo instante sinto que me instigas, quem? A água, ou melhor: a vida. Porque toda vez que me instigas a tocá-la (vida), hesito, mas vez em quando me invisto e revisto de coragem e coloco a mão futucante na ferida fustigante –a vida. Mas quando te toco: desfaz-te. Inconsistente como água. Dura, rasa e profunda, como água.  

Amor em si

Porque para mim amor é o amor que há em mim, que me marca e rasga, é produto de tudo aquilo que eu vi e que me marcou, e rasgou.

Tudo aquilo que me cortou e queimou, que me ensinou a amar, tudo que se inscreveu em meu corpo, como tatuagem d’alma, é que trouxe para empiria o transcendental amor, e por isso amo, pois assumo que o amor –vivo ou não– já reside em mim.

Por isso digo que além do “instinto de amar”, se é que ele existe, só amo porque possuo memórias de amor em mim, de todas as pessoas que já me amaram, das melhores e piores formas, por todas as pessoas que já amei, das melhores e piores formas, por todo amor que já passou por mim, marcando-me. E enquanto me perco no texto, concluo que talvez amor não seja apenas memórias, mas que as memórias mais caras em meu corpo são amor em si. 

em branco

Você pode ler esse texto ouvindo isso daqui.

Grande parte da minha vida se resumi a encarar uma página em branco. Pronta para ser escrita, inscrita, circunscrita. Intimidando-me, tragando-me com olhos de Capitu. Implorando para que eu a escreva, vista-a, cubra sua nudez com a minha, implorando para que me dispa e derrame nela. Porém, outra grande parte da minha vida se resume a deixar de encarar essa folha em branco,  com a maior frustração do mundo, por não ter conseguido me entregar, por não ter conseguido criar, parir. Parte daí a associação da dor ao ato de escrever, porque quando a encaro e não escrevo me frustro, quando a encaro e escrevo me morro em linhas. 

Ava

Ela era só uma menina que não sabia amarrar os sapatos, só usava sapatilha. Simplificava as coisas. Gostava do gosto amargo do café e da brisa quente que antecedia um temporal –ou vendaval. Gostava ainda de vermelho, porque lembrava sangue.  Adorava sentir o gosto de sangue, deixava os lábios secarem no inverno. Gostava de fumar com dor de garganta, a fumaça densa descendo e queimando e descendo, e queimando. Adorava apagar os cigarros nos pulsos, adorava os círculos perfeitos que criava. Não sabia fechar zíperes nem abotoar botões, só usava vestidos. Prendia o cabelo com fitas, laço sabia dar. Nó não. Odiava a sensação de nós. Era fluída, tão fluída que passou como água, que depois que passou era dor, depois lembrança e antes que percebesse, virou água. Ava. 

Vazio

E essa gritaria insana que grita, no mais mudo falatório, que atravessam de dentro para dentro. A marcha segue lenta, a dor segue insana, oca. Oco. Vagante, de lua a lua, a procissão segue clamando, mas sempre silenciosa. Para quê ninguém sabe. Para onde, não se tem ideia. Dentro, para dentro, segue.  Buscando quem sabe adentrar mais ainda. A tentativa esquizofrênica de escrever é falha e azul. O cigarro acabou, ascende outro. Mas nem todos os tragos do mundo seriam suficientes para inflar aquilo que, talvez por natureza, é convexo. Oco, negativo, esvaziado. Vazio. 

piu

canto de passarinho

piu

passarinho canta por cantar

falta de razão

é razão

beleza da vida

viver

quando perdi a razão

achei

já me perdi

achei

de novo

perder

é o encontro

de alma

sem razão

feito dela

piu

canto de passarinho

piu

Excitação

Excito-me com todas as possibilidades que se descortinam bem em frente aos meus olhos, como se eu não conseguisse ver através das lágrimas, de alegria e da dita excitação, não sei ao certo para que lado correr. Corro para todos, me divido em mil tentando alcançar todas as possibilidades. Talvez alcance as mil. Talvez me parta, em mil.